Existe essa tremedeira dentro de mim.
Ela quer sair, parece, mas falta inspiração.
Ou será isso a própria inspiração?
Penso na música que me fez chorar, ela tocava o amor.
Penso nas intermináveis dores de amor que escuto.
Penso na minha falta de amores.
É amor pra lá, amor pra cá.
Deixo pra lá.
Penso no sertão, na vida que desconheço.
No sotaque que não tenho.
Na vida que não mereço.
Busco as palavras, quero organizar os pensamentos.
Mas elas me fogem, brincam de mim.
Algumas me ignoram.
Em represália daquelas que eu ignoro.
Sinto tanto, escuto tanto...
Manifesto um pouco, incompleto.
Será preciso sentir ainda mais?
Amar é encontrar a palavra certa?
Se deixar ser encontrada por ela?
Amar não é meta.
Talvez seja o momento precioso
Quando a inspiração cessa, ao encontrar alento
Nas palavras que, borbulhante, buscava.
E o que sei eu sobre amor?
Tanto quanto sei de sertão.
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